Sou de uma família de professores.
Desde que me sei como gente, que me habituei a ouvir falar de escola, de alunos, de colegas, de livros, de exames, de dias difíceis, de conquistas importantes, enfim, da vida de quem passa grande parte da vida, na escola.
“Até os planetas se chocam e do caos nascem as estrelas.” A frase é de Chaplin e é para mim uma espécie de tributo à vida e a tudo o que ela tão sabiamente nos traz à caminhada para aprender, ressignificar e a partir daí, crescer e transformar internamente, como até então não tinha acontecido. Este caos acontece-nos todos os dias, em pequeninos momentos ou em enormes desafios que nos atiram aos lobos que moram, sobretudo, dentro de nós.
Às vezes os gritos ficam-nos presos na garganta. São os piores. Às vezes crescem, às vezes dão dores de barriga, noutras até parece que são eles os donos e senhores de tudo. Quando um grito se engole é preciso aprender a soltá-lo porque ele na verdade só quer ser livre e que o ajudemos a tratar das coisas que precisa de resolver.
Fomos dar um passeio à zona ribeirinha.
Ao chegarmos, a maré baixa convidou-nos a descer as escadas e a sentarmo-nos numa pedra junto à água. Apanhámos búzios, vimos caranguejos e percebemos que havia zonas de lodo e zonas mais secas por onde poderíamos facilmente andar. O Manel continuou a explorar, encantado com a vida a fervilhar na ria, no lodo, nas algas deixadas pela última preia mar.
Será que podemos oferecer um livro para crianças ao avô?
Podemos pois! Não só porque os livros para crianças são livros para toda a gente, porque ensinam muito mais sobre a vida do que qualquer livro para crescidos, mas também porque o avô se vai deliciar a descobrir porque é que os avós são pessoas tão importantes na vida de toda a gente.
Só o título deste livro já seria suficiente para me fazer morrer de amores por ele. Conhecer as histórias de vida dos muitos rapazes, famosos ou não, que transformaram o mundo através da sua ação, vai abrir caminho a muitas conversas bonitas sobre generosidade, altruísmo, empatia e crescimento interior.
O Manel devia ter um ou dois meses quando fiquei com 39 graus de febre por causa de uma mastite. Lembro-me de estar no banho e de deixar o corpo escorregar para se encolher a um canto da banheira, num choro tão de dentro que só o som da água a cair conseguiu disfarçar. Na minha cabeça gritavam as palavras: “Não podes ficar doente. O teu bebé precisa de ti. Não podes ficar doente. O teu bebé, o teu bebé… “ Fiquei ali o tempo que pude. Sozinha (ainda que tivesse a casa cheia de gente) e a achar-me a pior mãe do mundo, apenas e só porque me sentia sem forças, incapaz de lidar com a intensidade com que precisavam de mim.
Gosto de ti assim, sem tirar nem pôr. Do corpo em tempestade e com fome de ser, do olhar meigo e atento às coisas da vida, tão certeiro em tudo o que eu deixei de saber existir. Gosto do teu mundo interno e da forma como lhe mergulhas dentro, mesmo que ainda não saibas a força imensa que isso um dia te será. Gosto da tua gargalhada, sonora e livre, que se cola à pele de quem esteja por perto para desatar a fazer-lhe cócegas até que não consiga mais conter-se. É uma gargalhada irresistível essa tua, e isso te garanto meu amor, não é para todos. Gosto de te ver em modo tribo, entre paus e ideias e capas de super herói, a montar tendas no terraço e a jantar no chão à luz de uma lanterna.
Uma das perguntas que invariavelmente faço aos pais com quem trabalho é a seguinte:
Qual é a recordação mais feliz da vossa infância?
O propósito da pergunta (para além do convite a uma viagem no tempo), cumpre-se na riqueza das respostas: “Ahhh, eu lembro-me dos verões em casa dos meus avós. De passar o dia metido em sarilhos com os meus primos mais velhos…” ou, “E o que eu gostava de subir à árvores e correr atrás das galinhas!” ou ainda “Morávamos ao pé da praia e eu ficava horas a construir castelos de terra molhada e a escavar fossos gigantes à volta capazes de resistir à onda seguinte!” e às vezes um delicioso, “Lembro-me sobretudo da liberdade para ser criança…”
“Durante a quarentena nós deixamos de saber se gostamos realmente das coisas, porque apesar de pensarmos nelas e de as experimentarmos, a sensação que temos não é verdadeira.
O que quero dizer é que deixamos de poder fazer coisas e de arriscar. Começamos a ter de fazer planos e a traçar limites. Ficamos loucos, porque apesar de ainda estarmos com os nossos amigos, já não é o mesmo. As pessoas começam a concentrar-se mais no sim e no não, no certo e no errado, no aprender muito e desfrutar pouco. A concentrar-se no trabalho e deixar o resto morrer.
Sou psicóloga e formadora com especialidade na área da saúde e da educação e trabalho como psicóloga escolar desde 2006, atividade que muito me preenche e me faz acordar todas as manhãs cheia de energia e vontade de continuar a aprender.
